AQUELLA ENCINA

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Desde mis ojos de niño travieso
Inmerso en el entorno viviente
Veía la encina, muy cercana a mi casa
Con una admiración creciente
Embelesado con su exhuberancia

Gigantesca, misteriosa
Llena de agujeros profundos
Donde anidaban ¡Quién sabe!
Mirlos, petirrojos, ruiseñores
Y dormían búhos y gorriones

Era el alma de la aldea
Robusta, inmensa, grandiosa
Presidía nuestros juegos y lances
En invierno cortaba el cierzo
Frío, helado de Javalambre
En verano su sombra fresca
Nos protegía de los soles caniculares

Estaba yo hechizado por ella
Me encaramaba a sus alturas
Saltaba como un mono
De rama en rama
Visitaba y adoraba los nidos
Como si mi amante fuera, corría
A fundirme en su espesura
En invierno se cubría de nieve
Parecía una novia encantada

Allí, a su sombra, junto a las mocicas
Dormíamos las siestas
Jugábamos a médicos y enfermeras
Y ya de mozalbetes
Nos citábamos con las mozas

Un día, un aciago día…
Aquella luna de invierno
Apareció nublada y pálida
Anunciando malos presagios
La encina estremeció sus ramas
Los pájaros huyeron despavoridos
Y se cernió sobre la aldea, amenazadora
Una sombra siniestra de la mayor desgracia

Aparecieron confabulados y al alba
Leñadores curtidos, pertrechados
Con hachas y sierras
Dispuestos a abatir sin piedad
Aquel templo de la naturaleza

Sentía los hachazos, aún los siento
En todo mi ser, en mi corazón
Quebraron su cintura
Y aquella maravillosa encina
Se desplomó sin vida
Esparciendo por toda la aldea
Su abundante riqueza
Bellotas, nidos y lagartijas

Aquella visón espantosa
Perturbó los sueños de mi infancia
Y me despertaba gritando
¡Que se cae la carrasca!

Muchas veces visité el tronco
Que no lograron arrancar de la tierra
Y mis lágrimas cayeron abundantes
Recordando tanta belleza truncada

¿Por qué?

CEMENTERIO DE LOS POETAS VIVOS

Rezuman polvos de muchos años, siglos
Baldas repletas de poesías muertas
Que nunca leyó nadie
Duermen el sueño de los justos
Esperando que en la remodelación
Alguien sin una mirada curiosa
Las arroje al cubo de la basura
No vale la pena perder un instante
Solo son poesías
De poetas que nadie conoce

Si alguien por curiosidad
Se dignara desempolvar alguna
Se encontraría con muchas sorpresas
Borrones de tinta corrida
Son lágrimas de poeta
Algún desgarrón de rabia contenida
Expresada de forma poética
Perlas de desengaños amorosos
Poesías a los seres amados lejanos
O cautivos
Clamor por las atrocidades
Poemas escritos en las cárceles
Cantos a los albores y amaneceres
Y cuenten desencuentros o desamores
Siempre el amor está presente

No importa que no se aprecie al poeta
Que se abandonen legajos
Llenos de telarañas
Que hayan baúles con huevos de palomitas
Polillas, arañas y salamanquesas
Son los eternos amantes de la poesía
Que los versos no puedan leerse
No importa
La poesía existirá siempre
En las alas de las mariposas

CON EL DEDO EN EL GATILLO

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Gritos, carreras, imprecaciones
Sirenas cada vez más cercanas
Consignas gritadas al azar
Desde las esquinas colindantes
La tensión aumenta por instantes
Se cierran las puertas de los bares

Aparecen dos uniformes temblorosos
Uno de ellos corre tras un disfraz
Alguien se disfrazó de cura
El otro queda solo en la plaza
Tembloroso, muerto de miedo
Saca el arma y me apunta
Fija en mi su mirada
Y pone el dedo en el gatillo

Estruendo de botas y grilletes
Llegan armando alboroto
Un puñado de uniformes
Me quedo solo en la plaza
Con la encanallada figura
frente a frente
Sintiendo en mi rostro
Su aliento fétido de alquitrán
El dedo en el gatillo apuntándome
Demudado y tembloroso

Me quedo quieto, impasible
No hay en mi odio ni temor
Ni un movimiento delator
Mi mirada queda ausente
No hay enemigo, no hay agresión

Aquel hombre uniformado
Quedó al gatillo agarrotado
Sin movimiento, desorbitado
Sus compañeros asombrados
Le gritaron sin obtener reacción
Se lo llevaron arrastrando

Aún a veces me pregunto
¿Fue un acto de valentía?
¿Temeraria osadía?
¿O repentina intuición?
“Si te mueves te mato”
Aprendí una inapreciable lección
Imitar al camaleón
Ante el peligro inminente
Aquietar cuerpo y mente
Y mantener el pensamiento
Inerte, ausente

A m a n t e I n f i e l

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Recordando al Caja

Enigmática
Erubescente moradora de tinieblas
Elegante
Ataviada con los colores del luto
Virtuosa en el manejo de la címbara
Silente
Llegas puntual al encuentro
Inexorable
Te cruzas siempre en el camino
Viajera infatigable; trochas
Vericuetos, campos de batalla
Aliada infiel de dictadores y tiranos
Amante sublime del postrer suspiro
Victoriosa
Máxima en la conflagración zaguera
Inmortal
Compañera sempiterna
Fantasía
Eres umbral de la vida

Debería decir

.
¿Arte? ¿Cultura? ¿Tradición?

A veces leemos…
“Se vende carne de lidia”
donde debería decir
“liquidamos despojos
de res brava torturada”

En nuestra querida tierra
de toros y pandereta
elevamos a los altares
a matadores y matarifes
y declaramos con desvergüenza
Fiesta Nacional
donde debería decir
Gran Aberración Ancestral

Pacerá confiado el toro bravo
creyéndose libre en la dehesa
para morir escarnecido
ultrajado y burlado
en la plaza de la villa

Leemos en fiestas de verano
”Gran corrida de toros”
donde debería decir
“Gran Fiesta de la Sangre”
Sangre noble e inocente
derramada impunemente
como tantas otras veces
en nuestra historia reciente
Sangre en la testuz
la puya denigrante
las banderillas del diestro
sobre la piel mancillada
Sangre en la arena del coso
sangre en el estoque
sangre en los ojos enardecidos
de un público ávido de sangre
que pedirá al torero triunfante
que corte orejas y rabo
última mutilación humillante
A este espectáculo
¿Le llamáis Arte?

CAMPO SANTO

.
Poeta, no te pases de listo
Siento decirte que tus incursiones
por las anfractuosidades
del Campo Santo
me han dejado muy escéptico
¿Todo es vil materia
podredumbre y cieno?
¿Te suena?
Desde que el ser humano, es humano
aunque se esté deshumanizando
ha rendido culto a sus muertos
a su memoria
y en su recuerdo
se han levantado monumentos
¿Todos equivocados?
¿Ponen flores a los gusanos
aunque ahora sean de plástico?

En mi visita solo encontré gusanos
madera carcomida y huesos
Con todo mi respeto
no halle en el mausoleo
otros restos

¿Sabes quién soy?

Si, mi otro yo, el crítico

Pues toma otro derrotero
te voy a dar alguna idea
¿Dónde quedaron los sentimientos
los ideales, el amor sin condiciones
el espíritu del arte, la solidaridad
el ejemplo de lo sublime
la entrega de la propia vida
el Respeto por el resto de los seres
que pueblan el universo?

¿Y eso dónde lo encuentro, Sendra?

No, en el cementerio, Campillo
Allí quedan los restos sagrados
de los que nos precedieron
hay que dejarlos tranquilos
no removerlos, no pasearlos, no airearlos
no manipularlos, no afiliarlos
Si, recordarlos, con amor
¿Qué me propones, Sendra?

Tú sabrás, Campillo
Estás a punto de cumplir un siglo
tienes otras vivencias y otro estilo
no malgastes energías
politizando a los gusanos
Si hablas de su vida, hazlo
pues ellos siguen viviendo

¿Dónde, si murieron?
¿Tendré que bajar al Averno
o subir a los cielos?

Recalcitrante, me confundes
Por lo que veo he de hacer yo
tu trabajo
Están todos aquí
con nosotros
sus energías, su amor, su recuerdo
a veces su ejemplo
¿Qué sería de nosotros sin ellos?
De ellos recibimos el aliento
la fuerza, la vida
Como ves, dime si no estás de acuerdo
no todo es vil materia
podredumbre y cieno
Todo es Vida incluyendo el Viaje
al otro Barrio

EN LA GUSANERA
ENTREVISTA PROCAZ

¿De dónde venimos?
¿A dónde vamos?
¿Aquí que hacemos?

¿Elucubra, pierde y ocupa
el ser humano su vida
haciéndose milenarias preguntas
sin obtener respuestas?

Vamos a introducirnos subrepticiamente
y con el permiso del óbito
en un mausoleo reciente
donde bulle la gusanera
¡Hay fiesta con banquete!
Es una tumba de cinco estrellas

No es intención nuestra
averiguar en este lugar
tétrico y nauseabundo
de dónde venimos
pero si aproximarnos un poco
hacia dónde vamos
con todo nuestro equipo
con todos nuestros atributos
con todas nuestras miserias
Las riquezas quedaron fuera

No somos profanadores de tumbas
mas bien visitamos
el lugar donde iremos
dentro de un rato
Nos adentramos en el pudridero
Levantamos la tapa del sarcófago
y…¡Allí están nuestros amigos!
No se han percatado de nuestra presencia
Se afanan, bullen, mascan
¡Es un hervidero!
Ahora están en el cerebro
¡Un banquetazo!

Remuevo con un palo al gentío
se encuentran molestos
nos miran sin vernos
con sus ojos ciegos
y vuelven al ajetreo
Sigo removiendo y grito
¡Si no me hacéis caso
me llevo al muerto!

Se han calmado
Han dejado, de lado, los cubiertos
Me miran espantados
¿quiénes serán estos intrusos
que interrumpen nuestro trabajo
y nuestro quehacer diario?
¡Estamos en plena digestión!

Me dirijo a ellos con todo respeto
¿Quién es vuestro jefe?
¿Dónde están vuestros representantes sindicales?
¿Y vuestros líderes políticos?
¿Vuestro rey? ¿Y los jueces?
¿Y los banqueros?
¿Puedo hablar con alguno de ellos?

Los hemos desterrado
por mafiosos y corruptos
¡A pudrirse a otro sitio!
Se lo querían tragar todo
impusieron leyes y leguleyos
inventaron policía y ejército
pretendían invadir
otros mausoleos para robar muertos
y hacerse los dueños
de todo el cementerio
Pretendían ir a otros cementerios
en misión de paz…

Perdona gusano
¿me estás tomando el pelo?
¿pretendes decirme que vosotros
simples gusanos
os organizáis como los humanos?

Observa, observa
Y encaríñate con nosotros
¿De qué nos alimentamos?
de vuestras vísceras, de vuestro corazón
de vuestro hígado, de vuestro
retorcido cerebro
Somos carne de vuestra carne
conciencia de vuestra conciencia
somos gusanos humanos
¿Algo más, hermanos?
¿Queréis visitar otras tumbas?
Os damos un salvoconducto
¿Preferís quedaros con nosotros?
¿Os hacemos sitio?

No, gracias, aún es temprano
además tengo pensado
ascender a los cielos
incorrupto, no quiero ser pasto
de gusanos humanos